2,080 settimane

Mica mi dispiacciono questi giorni non tanto freddi che ci fanno abituare con garbo all’inverno.
Non importa se poi la notte sogno l’Indonesia, Cuba e Buenos Aires, di giorno mi arrotolo compiaciuta nella coltre di foglie gialle, guanti vezzosi, e sciarpone cicciotte a cui faccio fare ben due giri.

Nel tragitto casa lavoro che compio com’è ovvio due volte al giorno in direzioni opposte, mi lascio andare a pensieri assorti che mi fanno arrivare a destinazione senza neppure accorgemene, come se a portarmi fosse un immaginario autista di quelli con la guida molto delicata che forse nemmeno esistono.
Ridendo e scherzando s’è fatto l’undicesimo inverno di questo blog, io ho 28 anni ma non mi sento nè grande nè niente. Mi accorgo della mia età solo per via degli impicci di salute delle persone a cui voglio bene, per via dei loro capelli bianchi, della loro stanchezza, e così via. Tutto il resto, dentro di me, mi pare immutato negli anni, per lo meno negli ultimi anni. Ho solo imparato a non perdere tempo con persone che non mi piacciono, a non bere vino cattivo e a non dimenticare di coprirmi il collo ai primi freddi. Ecco tutto.
Eppure, quando l’altra sera abbiamo realizzato insieme che fra quarant’anni appena avremo SETTANT’ANNI, non ne sono stata mica tanto contenta. Quarant’anni sono niente, io ne ho quasi trenta, maledizione, sono 2.080 settimane. Mi resta solo altra metà vita, ma che ingiustizia è?
Solo altra metà vita per fare tutto, e capire che lo sto facendo, vedere il mondo, fare qualcosa di buono, smettere di rimandare, come diamine si fa? Metà vita per stare con la persona che si ama è semplicemente una miseria.
Ti odio tempo che passi.

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